Desertar

Desertar de tot: del món, de les obligacions, de la  realitat, de les normes i els costums, de la família i les amistats.

Deixar-ho tot i seure al terra del balconet interrogant l'univers representat per l'altiu Puig de l'Àliga.

Puret i cafè. Desertar de la salut també i escriure quatre emboscades ratlles que et fan egoista i orgullós de ttu mateix.

Desertar més enllà de l'espai i el temps.
Desertar per ser-ho tot i no ser res.

Una cooperativa per somniar amb peus a terra

Enguany, per Reis demanaré bona energia , apa!

Alameda libertad por David Fernández , palamentario de la CUP .

Traducción pachanguera de Albereda lliberat

Un país
ni mejor ni peor que los demás
pero eso sí , un país propio,
un país propio y querido
como se ama aquello que ha sido hecho
entre numerosas manos conjuntas,
las manos anónimas del pueblo.
                                  V. Andrés Estellés

Hojas de calendarios . Tramos de un proceso. Procesos. Alguna procesión y hasta una misa. Mira por dónde. Días que pasan, jornadas que se acaban, esperas que no aflojan y futuros hurtados que llaman a la puerta. Y cuentas atrás: el reloj de la imposición desmentido por el tiempo de la libertad. Y un miércoles de Diada también. El hoy no deja de ser el mañana. Y el día a día cotidiano, persistente constancia perseverante, donde se forja el otro futuro posible. El único lugar donde forjarlo. ¿Dónde si no?

Diada 2013. Lo queremos todo. ¿Lo podremos tener todo? Sí, casi sí. Sí se puede. Eso dicen las paredes. Y, a juzgar por la agenda de la jornada que se escribe en los márgenes de la sistémica oficialidad tan devaluada y en las tangentes de un búnker-sistema que sólo sabe gritar miedo, el contenido, los contornos y los contingentes que se vislumbran son demasiado elocuentes , suficientemente sólidos y bien fértiles . Rápido tamiz de repaso de una historia que se ha escrito y se escribe aún desde la calle. Pongamos por caso: si el vecindario protestaba ayer en el Borne contra la gentrificación y la especulación que tritura los barrios, también ayer se presentaba el Ecosol, la nueva moneda social impulsada por la Red de Economía Solidaria (XES) en busca de alternativas socioeconómicas al capitalismo senil que nos agobia. También al atardecer, también ayer, Barcelona escupía en la concha pelada de los cretinos: protestando contra la invasión ' imperial ' estadounidense en el avispero sirio, cuando lo que hace falta es agua en el infierno y sólo ofrecen gasolina-napalm al fuego. Ayer, pues, ayer mismo, protestas vecinales, alternativas postcapitalistas a una crisis que es fraude y plazas resistentes contra el horror de la guerra.

Y hoy, hoy por ejemplo, seguimos - seguiremos. Turno de los Países Catalanes productivos, autónomos y con voz propia. El sindicalismo de clase de aquí, de Valencia y de las Islas Baleares -y el gallego , el vasco y el asturiano - se citan ésta misma noche en la Cocheras de Sants para solidarizarse con el Sindicato Andaluz de Trabajadores y la voz sólida de Diego Cañamero, jornalero andaluz que reclama - y proclama - el derecho a la autodeterminación catalana. Autodeterminación, ni que decir tiene, contra las élites extractivas -de aquí y de allí- que nos la roban día tras día. Y sí, hablamos de la Diada. La del 2013. La que se llena de contenidos concretos a través de las demandas, reivindicaciones y luchas que se acumulan en todas las demás festividades cotidianas. Las de diario. Las que hacen posible la Diada.

Amanecer del miércoles y el tiempo urgente, imprescindible, para avivar la memoria contra los muros de todo olvido. Y la severa impunidad continuada de los crímenes del franquismo. Mañana de Fiesta para homenajear a Gustau Muñoz y a los muertos invisibles de la transición, que nunca cuentan. Mañana - madrugada para continuar sabiendo que no somos nada más que la herencia recibida, el bagaje acumulado y la memoria donde arde. Tiempo y espacio compartidos también para la 12 ª Muestra de Entidades de los Países Catalanes -si, #autoorganización desde 2001 - y tiempo de sumas que multiplican. Lo podemos tener todo. Lo queremos todo. La coctelera catalana. Plural. Compleja. De la # ViaCatalana, de #EncerclemLaCaixa , de #EnvoltemelTrueta , del #TramProgrés badalonés y , claro está, de sumarse - con la cabeza , con el corazón , con el puño - en el tramo LGTB que en la Ciudadela recordará a Sonia en su Glorieta. Un país -hoy, ahora y aquí- que ama como quiere. Y también un cura que sí hará repicar las campanas. Causalidad casual: el mismo cura que acogió a los 300 migrantes del Poblenou el pasado mes de julio. Esto, así, es la autodeterminación. Criterio de unidad popular: somos muchos y seremos muchos más. Cuando la pista de baile de la libertad y la justicia social es grande, el trabajo que queda por hacer es ingente y aquí no sobra nadie. Otra vez: el entre todas, todo. 'Dame la mano que iremos por la orilla y tendremos la medida de todas las cosas', que diría Ovidi recitando a Salvat en medio de la Vía.

De todas las cosas. Guillem Agulló padre, esquina de la memoria, religar un ayer y un mañana antifascistas en Vinarós. Las Islas en huelga indefinida exigiendo educación a Bauzá. Y las viejas - viejas, antiguas y bordes- prohibiciones en Valencia. Y sí, y también y por todo ello y tal como los últimos treinta y cuatro años, tiempo terco y sonido insistente para decidir independencia, # percanviarhotot. En la convocatoria que desde hace tres décadas dinamiza , todas las comarcas , la izquierda independentista, aunque el '30 minuts' del domingo se lo pasará por el arco del olvido y la tinta siniestra que tanto temía Orwell pasara de largo por la hemeroteca insumisa de la lucha y la resistencia en los Países Catalanes. Treinta y cuatro años y todavía hay quienes se hacen el loco. ¿Quién (re)escribe la historia? Los que no la hacen a pie de calle, que es donde la historia comienza y termina siempre. Y vuelta a empezar. Allí donde empezó esta historia: en cada una de las 555 consultas, en cada desahucio parado para desahuciar al deshauciador, en cada huelga general, en cada gesto concreto contra la dictadura de los mercados financieros. En cada gesto. En cada paso.

Tiempo. Tiempo de las cerezas, también. El tiempo de la memoria antídoto que todo lo aclara y esclarece. Estamos donde estamos, más vale saberlo y decirlo. Todas las palabras. Todos los nombres. Pongamos el caso, Blanca Serra. Cantera anónima de la libertad y la justicia social . Y si quien mucho vive, mucho ve, Blanca las ha visto de todos los colores. En dictacracia y en democradura. Detenida y torturada en 1980, fue nuevamente detenida en mayo del 82. Y encarcelada y todo. ¿Motivo? Llevar una pancarta con el lema 'Independencia' en la manifestación contra la LOAPA. Catavinos, el gobernador civil de entonces se llamaba Fernández Diaz. Es el actual ministro del Interior, y del anterior, del Reino de España. De mandar y palos. El ayer. El hoy. El mañana. La hemeroteca fértil de la memoria insumisa, que no claudica nunca. Memoria pasada y reciente. Porque Blanca Serra era, ahora apenas hace una Fiesta, uno de los miembros de la ANC que, en el Palau y tras la histórica manifestación del año pasado, instaba al presidente Mas a acelerar el tiempo de la libertad. Las Blancas Sierras anónimas donde tenemos depositadas nuestra esperanza. Y en ti y en ella y en Zaida, la nueva vecina del segundo primera.

Ciclos y bucles, ha llovido un año desde septiembre y, mientras tanto, tal y como era de esperar el guión, ha devuelto el ruido de despachos, el sainete de las élites, además de un 'gatopardo' enmascarado y el adolescente cultura caduco de la transición que privatizó la política hace treinta años. En vano, porque alguien no ha entendido nada. O lo ha entendido perfectamente: que es la movilización social - la repolitización de la política- la que ha desbordado al régimen político; que es el empuje de la gente el que no entiende de renuncias; que es un nosotros colectivo que desobedece nuestra propia historia. Y sí, como siempre en nuestra convulsa trayectoria común, hay expertos en aguar vino, profesionales de los bastones en las ruedas y cínicos del verter sal en la tierra para que nada crezca. Tijeras y rebajas. En resumidas cuentas, las maniobras por arriba de los de arriba son bastante conocidas, vienen de lejos y ya sabemos que la saben largas. 'De te fabula narratur': esta historia vieja, la de los de arriba, ya ha sido escrita mil veces antes. Pero hoy, como ayer- por algo ' Victus ' explicita el papel de las clases populares y Xirinacs remachaba “La traición de los líderes' - , la buena nueva es que la libertad política y la justicia social dependen, más que nunca, de nosotros mismos y de nuestra persistente desobediencia.

Cierto es que el difícil ejercicio de la liberación nacional , de la plena libertad política de cualquier pueblo del mundo, remite a menudo al difícil arte y deporte de riesgo de la natación sincronizada, como diría el buen Antonio Baños . No es fácil. Hay que ir todos a la vez, por momentos parece que te ahogues, sin gafas te pierdes y demasiado a menudo es imposible nadar sin la pinza en la nariz. Pero finalmente, y afortunadamante, salirse no depende del 'trainer' de turno que ordena y manda, sino del equipo colectivo que se deja la piel y los pulmones. Natación sincronizada para una agenda política gigantesca: autoconvocar el referéndum, ganarlo por amplia mayoría y abrir un proceso democrático constituyente. Referéndum. Autodeterminación. Independencia; punto de partida, no de llegada. Y si el Ancien Régime, la Revolución Francesa, cayó por el Gran Miedo, quizás es hora de que ahora caiga por la Mínima Esperanza. Y mínima no es por pequeña. Sino por los mínimos exigibles. Por el suelo básico. Contrario: que el futuro de este pueblo lo decidirá su gente. Contra aquellos que la hipotecan, aquellos que hay desobedecer: España, mercados financieros y nuestra propia oligarquía. Independencia, sí: la llave que puede abrir todas las cerraduras de los mil cerrojos que nos aprisionan.

Vía, viales y viabilidades del país que vendrá, del país que no somos pero puede ser todavía. Pues. Diada 2013. También y sobre todo #ViaCatalana. Por todas partes. En todo el mundo. Y Rosa Luxemburgo bien parafraseada y revisitada: 'Quién no se mueve, no siente la cadena.' Quizás ahora que tanto se habla de Luther King- habría que añadir a Angela Davis, y a Malcolm X y a Howard Zinn y a los miles de cada barrio depauperado y excluido- podríamos recordar la divisa precisa, la lección capital fundamental, de la larga y desobediente lucha por los derechos civiles de la comunidad afroamericana. El problema no es nunca, nunca, lo que hagan ellos. Sino cómo respondemos nosotros. No es la indolencia de una minoría sino la exigencia de la mayoría. El problema no es la capacidad de maniobra de los de arriba, sino la respuesta articulada desde abajo.
Fin de régimen, la peor crisis socio-económica desde el final de la dictadura y la metástasis de la corrupción político-financiera , en medio de múltiples injusticias y desigualdades , un desempleo desbocado y la banca que no pierde nunca porque siempre gana . Sí. Un día en el calendario, una noche en la tierra. En medio también de la Diada, otra aún, de un pueblo insumiso que se ha rebelado persistentemente contra las élites, al menos desde los remences, con desdicha desigual. En medio de un papel amarillento, de deje antiguo y tinta antigua que cuelga en el túnel del tiempo: Haz bien tu parte, sólo en eso reside el honor.

Y sí. Y final y al tuétano. Es la hora de irse. Para llegar. Y también y sobre todo, cuarenta años después, exigencia internacionalista contra los silencios de la historia, Allende más que nunca. Allende una vez más. Allende contra el viento: La historia es nuestra y la hacen los pueblos. Para las alamedas de la libertad. Con las paradojas de siempre, mira qué cosas. La activación social y la presión popular -único cobijo, última mirada, audaz esperanza -quizá corta las calles el miércoles. Pero justamente para abrir el camino. Cambiar qué cosas. Y cuantas cosas que pasarán en la Diada ... En la del miércoles que será histórica, claro, y a nuestra de cada día que es donde se cambia de verdad el rumbo siniestro de la historia .

Jo volia ser escriptor

Jo volia ser escriptor
i, de les lletres, fer-ne vida.
Però he perdut la ocasió
de dedicar-m'hi fora mida.

La vida trista m'és,
car les obligacions hi nien.
Ja no tinc forces ni res
per a fer de la lletra, vida.

No es poden fer vacances de viure

No es poden fer
vacances de viure.
A vegades,
les necessito.

Necessito vacances
de mi
d'elles
de tot.

Desendollar-me
i ser un altre.

Poder seguir una sendera
que vaig deixar enrere.

Poder seguir un camí
que mai se m'ha plantejat.

Desertar
de mi
d'elles
de tot.

Escriure és una falsa deserció
Les xarxes socials són una immersió.

No es poden fer
vacances de viure.
Però les necessito
com l'aire que m'oxida.

#Són300 #Som300

La sirena ja no brama,
ja no crida a treballar.
La nau ja no funciona
fa temps que va tancar.

Són 300 fills de la fam
que una llar hi van trobar.
I ara els fan fora amb les armes
tot i ser éssers humans.

Primer foren les barraques.
Avui naus industrials.
Els pobres no tenen casa
ni un futur on viatjar.

Mentres tant,
en llurs poltrones,
els lladres
s'ho van mirant.

Vergonya de democràcia!
Vergonya pels catalans!
Una terra d'acollida
que, amb la força,
va desallotjant.

Poblenou, 24 de juliol de 2013

Les goges eren a casa

De riera en riera,
de grau en grau,
de gorg en gorg,
jo lrs buscava.

Fins a l'Àfrica misteriosa
jo les vaig anar a cercar.
No les trobava!
On carai eren?

Ahir a la vesprada
la resposta fou trobada;
Les dones d'aigua eren a casa!
Muntades sobre gegants!!!

Quan la son no vol venir

Quan la son no vol venir
i els ulls no es tanquen,
prenc el telèfon i
escric quatre ratlles.

Des de la fantasmagòrica planta d'un edifici arcà, contemplo l'espelma encesa al cim del Puig de l'Àliga.

Al carrer encara hi ha cotxes i veus de joves que canten. Eren altres temps, altres moments i ni la sirena ni la baldufa m'havien captivat l'ànima.

Fa calor, llardosa xardor, a Barcelona. La finestra, ben oberta, dóna clatellades de silenci interior al brogit dels altres.

Elles dormen. Jo no en së.

Serà un neguit? Una cabòria?
Potser un vent del passat que em vol treure de casa? O serà un embruix calculat per alguna mala ànima?

Són les dotze: hora bruixa.
Sant Josep toca campanes.
I el meu cap, potser adormit?, em mostra oníriques entranyes.

Com un bou embolat, embesteixo i repico en la foscor, però no en trec l'aigua clara. De sobte, unes mans.
I la llum
I el fred
I aquella dolça olor que m'atrau cap a la mama.

Quan la son arriba
i els ulls es tanquen,
em cau el telèfon
de les mans
i somnio en escriure
les properes setze ratlles.

I que fràgil que és el cor

I no parlo pas d’amor
 ni de sentiments de cap mena,
sinó d’aquest muscle que fa furor

i renova la sang de les venes.

Quatre habitacions que té
i unes portes que fort baten

amb cada cop de la sang
que, bategant, s’escampa.

La Font de Sant Salvador

La Font de Sant Salvador
és com la de la Budellera,
essent l'aigua dalt d'un turó
deixen lo mar al. darrera

Ara em diuen biomassa

Carai amb la llenya de casa
que ara en diuen biomassa.

Abans en collia tothom
i ara ës cosa de LaCaixa.

1 de maig

Quo vadis, periodista???

Camí de la feina

Un 32 caduc i renquejant m'apropa a Nou Barris. Viatge carregat de cares llargues i adormides, de rostres treballats per anys de guanyar-se la vida a cops de braç.

En Jerome LaVoix i els Strombers em van carregant unes bateries força buudes ja. Ës el què tenim els assalariats: els divendres s'acumula tot i calen estimuls aliens, cqpsamaners, testius, creatius per viure la vida moderna.

La vida que no tenen els que esperen l'obertura del menjador social pel qual acabo de passar.

Xips en dansa

Em desperto adormit i cansat i faig el ritual programat dels temps que corrren.

Tot seguit, prenc un metro farcit de rostres pesats i adormits com el meu. Bandarejo d'ací d'allà, car no hi ha lloc assegut ni a prop de cap barra.

En arribar a Catalunya, les preses i les empentes entre els dos exèrcits de programats manobres se succeeixen en un túnel mës propi de pel·lícula de sèrie B que d'espai amable i circulable.

La línia vermella segueix el mateix patró: massa amorfa i despersonalitzada d'éssers programats, de bodiesnatchers amb horaris fixos i feines més o menys estables.

Arribats a destì, tothom abandona les seves arcanes habilitats motrius. Fins i tot han perdut la capacitat de pujar escales.

Jo, utilitzant els peus, prenc el telèfon mòbil i, en escriure quatre ratlles, tot caminant pel carrer, em faig la il·lusió de no ser una màquina.

"Vamos a cambiar el programa, porqué no estamos hechos a base de chips" - Miquel Ferrino, concert dels Pirates al Casal de La Pau. 1985

Paraules d'un cuentista boig

Jo escrivia cada dia
per a treure'm les lletres
del cap.

Però vet aquì, que la vida,
m'ha robat el temps
de narrar.

Les lletres a'agombolen
dins del meu magì
i jo sé que, el qué em dóna la vida, també em darà el morir.

Insomni

Estirat al jaç
obro els ulls.

La vigilia se m'enrosca
al coll i sento soroll.

No puc dormir
No puc somniar
No puc tornar
al son dels gegants.

M'incorporo un xic i
prenc el telèfon.

Potser en vigilia,
potser dormint,
anoto la deserció
amb traïdoria.

Bona nit / bon dia

En despuntar

En despuntar un nou jorn
el cel lleva sa foscor
i tornen a roncar els motors.

El vent de Lesseps no s'atura.

I, la teulada d'uralita, pica i repica
insistent per a fer el contrapès
al brogit que despunta.

Anava cap a Ítaca

Anava cap a Ítaca
peró el timó es va trencar,
Fou per uma tempesta
d'incandescents sagetes
que la vida em va llançar,
Viatjant a la deriva
sense rumb i sense nord,
en una negre platja
descansem llagut i jo,
Un jo difunt i maldestre
que recull, sense neguits ni presses
els bocins d'una drsfeta
que el món no ha de notar.

L'estigma de l'esclau

Esclau jo sóc dels teus somnis
vigia de les teves nits.

Esclau sóc de les teves làgrimes
que són filles del neguit.

Et remous entre els meus braços
empessa pwr un malson

i la meva immensa testa,
que ja no pot dormir,
s'enrosca en idees maldestres:
és l"ideari messell
de qui nomës sap patir.

On són les meves muntanyes!
On sou bons cims bonics?
On són les meves ales!
On ës l"amor gentil!

Fa tant de temps que em deixàreu,
en fa tant que no sou amb mi
que esclau em sento aquests dies,
esclau d'aquest esdevenir.

Amb Lledarat allunyant-se,
veig perdut l'arcà camí.
Serf de filla, dona i deutes
i de quimeres sense fi.

I la feina ja no m'ampara,
car són cent-mil sagetes
untades de mortal verí.

Navegant sense rumb fixe,
intento trobar un destí
que m'alliberi de les cadenes
que m'ha llegat el destí.